Totem e Tabu

2008-11-25T17:37:00.000-08:00

Quero ser poeta.

É o que queria desde sempre mas não sabia. Apenas escondia esse querer por trás de poeminhas ruins de uma adolescente descontextualizada de 14 anos. No final sempre foi esse descontexto, esse estar fora.

E agora é isso.
Quero ser poeta.

Viver para ganhar dinheiro (ou ganhar dinheiro para viver) é a anti-poesia que mais me leva para lá.

O problema é que não fumo nem tomo whisky...

2008-11-16T18:52:00.000-08:00

ele transborda meus dias de sertão...

nem sei do mais que poderia dizer, mais que já tenho dito (e digo).

Foi esse encotnro (e é, e continua sendo)!

Foi esse olhar pras coisas de azul, foi um que me agarrou de ave.

Sou eu e meus sistemas, e ele com suas aves.

E é isso (aves, ventania, tempestade, sertão).

Com ele eu subo o espinhaço, enfrento tempestades, atravesso o cerrado.

Compro terreno e construo casa com vista pra Luzia.

Enfeito o céu de ipê amarelo, a entrada de flores vermelhas, e coloco cortina de renda na janela da cozinha!

Com ele eu mudo pro sertão (vou morar no cerrado)!

de cinza radiante (ou como gostar de dias nublados)

2008-10-21T14:43:00.000-07:00

Eu que sempre precisei do azul do céu para me ampliar me vejo contemplando o cinza radiante de dias nublados.

Mas eu sempre fui das belezas urgentes.

Posso ver beleza num galho seco que sombreia o céu azul. Posso ver beleza em cachos cor de rosa que aguardam o suporte do chão para renovar as folhas. E posso ver beleza num espinhaço de rochas retorcidas pela água de um rio que some e reaparece.

Posso!

Não que não haja beleza num céu cinza prateado de nuvens impelindo água. Mas eu sempre fui urgente do azul (com nuvens esparsas compondo suaves flocos de açúcar). Porque já sou de muito verde e vermelho (que trago embrenhados em mim); e essa terra de que sou feita (de sedimentos e territórios) e me deixa ocre.

Mas o cinza, o cinza é novo!

É novo esse contemplar. É novo o compartilhar.

Eu que sempre me acostumei de temores, que sempre me precavi das perdas, que sempre me fiz invólucro das desilusões antevistas (prenunciadas). Me fiz exposta.

Hoje percebo que há muito mais entre nós que eu poderia supor no saguão do Aeroporto de Congonhas, esperando a conexão para Florianópolis. Há muito mais que cachos acastanhados (um tanto preteados, olhando mais atentamente). Há muito mais que esse sorriso de engolir o espinhaço.

Há essa inexplicável sensação de fatalidade (não no sentido fatal do termo). Esse sentir tão óbvio de que um estava no outro (só não nos conhecíamos). Esse sentir das coisas simples, o aproximado das desilusões (e o hábito de se desiludir).

E principalmente, essa querência de entrega. Porque havia, amor, ainda que tentando se esconder por trás das certezas de objetividade e metas pré-definidas, que no fim sempre encontram uma pedra no caminho, pedra que de repente pode fazer esquentar – mais que os pés – a noite...

Esse querer sublime e urgente de se sentir no outro. O ter de uma forma suave e ser retribuído com uma facilidade simples. O saber e (re)conhecer os olhos do outro (nos olhos). Esse olhar que vejo sempre, que reflete o sol refletido de lua, e reflete a lua.

E a falta que não cabe na espera constante pelo retorno (mesmo quando ainda se está, quando ainda se espera a partida).

2008-10-03T18:13:00.001-07:00

troquei as reticências por exclamações!

sobre ir e vir (de um jeito arqueo-antropológico)

2008-08-28T20:38:00.001-07:00

Nessa vida é preciso aprender a lidar com as idas, esperar a volta (adoecer a espera, angustiar a ausência, bater freneticamente os pés no chão, suar frio a mão, esperar, esperar, esperar...).

E a falta que não cabe na espera constante pelo retorno (mesmo quando ainda se está, quando ainda se espera a partida).

enquanto deveria estar fazendo qualquer outra coisa

2008-08-07T10:57:00.000-07:00

sigo fazendo o que não deveria fazer (tecendo palavras tortas quando agora é hora das palavras retas)
eu me perdi das palavras retas, não sei onde coloquei o último ponto final (onde foi parar a évelin da guerra, dos paulistas, dos emboabas?)
virou capitu!
esse ser totêmico que tem habitado meu corpo e só quer transgredir (voltar ao tempo em que causava frenesi em bisavô caduco)
transgredir e dizer que pedra é sorvete, e olhar pro céu e ver o que está lá só querendo ser visto!

capitu...
(ainda bem que palavras retas podem entortar e virar prolegômenos e palimpsestos, e bom que eu ainda posso ser o que bem quiser: Indiana Jones, Mutante, Vampira, Princesa, filha bastarda, irmã gêmea trocada na maternidade, professora, minha mãe, eu!)
Descobri que tenho poderes "naturais" (vou embarcar num yellow submarine)

mais do mesmo - divagações alucinadas para um que está pra lá pras bandas do sertão

2008-07-22T18:25:00.000-07:00

parece que junta tudo no mesmo pacote: tpm e desapontamentos!
é um processo, sabe?! Um processo longo...
é sempre assim, acho que com quase todos... Em algum momento é preciso mudar! Em algum momento é preciso fazer o mundo girar...
Tô aqui, chorando, não sei se minhas mágoas, minhas tristezas, minhas raivas ou se é só TPM mesmo...
então resolvi selecionar minhas músicas preferidas e por pra tocar na vitrola eletrônica (porque isso já estava ficando muito melodramático). Além da minha querida Vanessa, meus Beatles, a poesia do Cordel e a Adriana (pra lembrar você), pus também uma música que diz dos momentos das esperas das lembranças. E como não sei se choro de saudade ou se é só TPM mesmo... resolvi te mandar parte da letra da música de uma banda que eu nem conhecia de uma série que eu sou viciada. A letra vai no final. E é isso, e seus olhos falam disso. Não de algo que está perdido, mas desse avivamente que eu quero reencontrar. Em seus olhos. Eu aqui, perdendo o último trem, buscando carona numa revoada de pássaros...
Enquanto eu escrevi passou minhas Beatles preferidas, da solidão das pessoas e do amor (meio brega, mas eu gosto do instrumental - e da letra também) - All you need is love! Agora começou a tocar minhas bachianas. Como não tenho a versão com a letra do Edu Lobo, ouço só Villa-Lobos (o que já é muita coisa). Mas gosto da letra: lá vai o trem com o menino... Tem outra do gênero que eu gosto, mas nunca acho pra baixar. É uma que diz que "é assim, bem barroco sou eu"...
Então começa o cordel (o amor é filme! eu sei porque sei muito bem como a cor da manhã fica!... a felicidade da dúvida a dor de barriga!) e anjos, meninas de aruanda, poemas pra se um dia sesse, óim que num vejo já faz tempo (umas 2 semanas, assim, mas parece mais)...

(tô começando a ficar melhor: culpa do cordel, de lisbela, do filme, do amor, da comédia, da luz, da dor de barriga e do mundo todo virando nós dois)

eu tenho certeza que é TPM, vai passar...

(terminando com meus hermanos e o amarante me contando que encontrou - como eu encontrei - e até na fila do pão sabem que eu te encontrei; então me diz o que é o sufoco, eu te digo o que é o sossego...)

Tanto clichê, deve não ser (e eu sigo essa onda e pego carona, pra te acompanhar)...

(o que eu mais queria era me entregar)

Missed the last train home
birds pass by to tell me that i'm not alone
well i'm pushing myself
to finish this part
i can handle a lot
but one thing i'm missing
is in your eyes
(...)

have you seen this film
it reminds me of walking down the avenues
well i'm washing my hands of attachments, yeah
i will land on the ground
but one thing I'm missing
is in your eyes
(...)

Fico por aqui, já alucinei demais!

2008-07-07T18:42:00.001-07:00

ele tem cabelo de lua

2008-07-07T18:31:00.000-07:00

a falta aumenta na ausência da palavra
e eu sou um ser impregnado de precisanças e porques intermináveis (incontáveis)
sei criar assim, no des-espero dessas noites sem palavras
(logo hoje que eu amarrei a lua com barbante pra ela não fugir da minha janela - só pra eu poder contar pra você)
era um dia sete, e era uma lua nova
fiapinho de lua como tá hoje
sou um ser impregnado de ausências
repleto de precisanças
urgente de palavras
urgente de diminuir a distância e a incerteza
(naufrago na certeza, é onde perco a dimensão de até onde sou - ou onde vou)
não caibo em minhas faltas constantes
é a dor da falta criativa
(eu não nasci das felicidades, eu me embriago com o vento pra fingir minha liberdade)
tenho dificuldade de estrelas e de infinito
(é disso que vem minha claustrofobia)
mas antes tenho medo de sentir (medo)
é um medo que antecede o medo

sigo sendo feita de nadas
e continuo a escrita em letras curtas diminuindo a cada vez
(já não me importo com as regras)
o vento foi pras bandas do sertão
palavras me fugiram essa noite (por isso prendi algumas nesse papel vertical)
minha embriguez fugiu de mim (até o fim do mês)
palavra alucinada em noites de lua (ou sem lua)
quando volta?

2008-07-06T17:16:00.001-07:00

ela tem um cabelo de sol

intermináveis noites

2008-06-15T17:07:00.000-07:00

Eu já disse como a noite escurece meus olhos? Parece que vai nublando a alma...
Sinto medo todos os dias; das 6 horas da tarde às 6 horas da manhã.
Sinto a noite ofuscando tudo.
A noite me aumenta pra solidão.
Da janela do meu quarto não vejo as estrelas (era pro céu me ampliar?)
As paredes me diminuem de temores.
A dor do nada nasce em noites escuras de céu desanuviado; da dor de estar só em noites de estrelas escondidas atrás da janela.
As espirais gotejam a falta; lágrimas no azul imenso do vermelho da aurora só podem trazer o dia.
As espirais foram feitas de aurora.

de partida para lugar nenhum

2008-06-01T21:38:00.000-07:00

é hora de sair de cena
junto meus cacos, recolho a cola (tudo na sacola)...
é hora de deixar ir, e ir...
nesse deixar e sair não há despedida, não há quem vá nem quem fica...
há o saber de ser deixado
(por mais que me tentem agarrar, me deixam ir)
não há despedida, não uma explícita despedida
há a palavra escrita que diz do que foi, do que sentiu e do que ficou
esse ficar das coisas sentidas
há esse pesar da dor de partir, partir sem nem sair do lugar
esse partir de um estado de inércia onde não há mais onde
(onde o horizonte se estreitou)
quando partir é por vezes significativo para uma das partes
(e a dor é apenas dela também)
esse partir noturno, de céu sem lua (que busca outra lua por hora que quer ser prolongada)
esse partir preciso e urgente, que já transgride a sanidade que falta
esse parte que é de um (eu sei, e a dor é de um, o um que foi único durante todo o tempo, a viagem, o processo, a construção do que nunca existiu)
o um construiu o irreal mais profundamente vivido (é o máximo de viver fora da vida, esse construir uma não realidade)
e a palavra que não quer sair, porque enfatiza o partir, porque diminui o um, porque deveria ser mas sempre se escondeu em poréns e "e ses"
relação
esse não estar constante, esse partir constante, essa dúvida constante
é hora de deixar a não relação, a anti-relação
já passou da hora (eu digo, sem "e ses", porque e se já me cansei, e se você nunca está, e se você não quer)
já passou, por hora, já passou
sem sair do lugar
(é apenas a confirmação do que já estava previsto no início do script)

o clichê da esquina

2008-05-13T19:24:00.000-07:00

O que é beagá?
É só o lugar ou é a pessoa?
Para sentir a falta é preciso saber do cheiro?
Mas como é a cor do cheiro de um lugar que só sabe ser pessoa?
É também muita pretensão de uma pessoa querer ser o lugar para alguém...

Você pode sentir o cheiro?...
Quando me distancio penso no cheiro, penso no vento, penso no toque
No calor do sol dessas tardes que já esfriam...
Penso em quanto querer de te mostrar beagá em todos os ventos, em todos os calores (mesmos nos calores frios de outono)
Acho que prefiro o outono – ainda sou aprendiz de sentir

Quando me distancio sinto falta do sol
O sol amanhecendo na janela da sala
Entardecendo na Avenida José Cândido
Mesmo quente e irritante ao meio-dia
Frio e aconchegante às oito horas
Seco e vermelho às dezoito horas

Penso... será que a falta é minha?
Será que me faltará beagá e todas as esquinas cansadas de um clichê batido?

E me faltará caminhar madrugadas pelo centro entorpecendo a noite, encarando o vento, destemida contra o noturno em companhia das melhores figuras alucinadas de cervejas desvairadas (quando poderia caminhar sem me preocupar – com o que todos se preocupam porque não pensam, pobres, que dormem, a noite dorme, o céu dorme, a praça dorme, Pedro e Carlos dormem, a Bahia dorme, e até o governador dorme)

Nessas noites andantes dançantes
(eu que nunca subi no arco mas sei que tenho mosquetes ou uma mosqueta, ou uma moça ensaiada arrodada que sempre – sempre! – acompanha)

Sinto que tenho tanto para sentir e não queria deixar o querer

Tão doce é a falta, tão morna e lenta
E você quer? Queria sempre saber do clichê da esquina
(porque eu sou tão clichê)

2008-05-02T19:36:00.001-07:00

cansei de me cansar de ouvir palavras dispensáveis no segundo "encontro"...
cansei de não estar e nem ser um possível estar...
cansei de ser deixada de lado e nunca ser prioridade...
cansei de não poder sonhar, não poder voar...
cansei de não me permitirem amar!
cansei dos homens!

2008-05-02T19:26:00.000-07:00

porque pessoas que não se querem vivem se encontrando?

Série - não palavras de campo

2008-04-11T19:17:00.000-07:00

Ainda perdida pelas bandas do São Julião, há mais de 20 dias...

Sinto cada vez mais falta. Ando me sentindo sozinha. É essa solidão de amigos, de irmãos, de mãe e pai, de amores.
Penso no chegar e no abraço forte.
Penso em deitar ao lado de Emeli e ficar ali.
Penso em dar vários beijos fortes...
Penso na falta que é minha e que talvez não seja dele.
Penso em mãe e em mais saudade...

Penso em arqueologia e vem mais saudade. Das pessoa, dos artefatos, da terra.
Onde tem mais de mim? Penso nas fotos e nas palavras.

Me perco de novo.
Me perco em tornar o novo cotidiano e já não diferencio tristeza, cotidiano, solidão, satisfação, emoção.
Tudo se misturadas em misturadas - e separadas - realidades. E a minha no meio - mas tão parcial a uma delas. Eu sei que é por ser filha de quem sou!

(Comunidade Quilombola de Marques, 20 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo - última narrativa épica)

Série - não palavras de campo

2008-04-11T19:05:00.000-07:00

Sinto falta de mãe e queria saber das novidades de irmãs (das aulas). Sinto falta do entardecer na rua Conselheiro Lafaiete. Do cheiro da tarde quando o sol já se esconde atrás do prédio mais alto sombreando metade do quarteirão.

O cheiro do pão. Café. O vento frio do alto do bairro descombinando com o sol.

Beagá falta em mim.

(Comunidade Quilombola de Marques, 15 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo)

Série - não palavras de campo

2008-04-11T19:02:00.000-07:00

Bichinhos de luz. Esses seres fantásticos que compõem a fauna noturna que cisma em habitar nossos quartos. Como eles eram chamados antes d invenção da eletricidade?

Uma aranha me espia do alto.

(Comunidade Quilombola de Marques, 11 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo)

Série - não palavras de campo

2008-04-11T18:53:00.000-07:00

(terceira narrativa épica insensata do dia: terceira cor da caneta - a quarta eu usei ontem). Pra quem não tá lendo o meu diário (que não é de campo, só está em campo - é um diário itinerante de capa vermelha) a cor é PRETA!

Pois bem, essa terceira nota incoerente do dia é só pra dizer: o que fizeram com a minha letra?! Tenho escrito feito minha avó (Dona Rosa)! Que "V" é esse? De onde eu tirei esse bracinho dele? Alguém me engoliu...

Tenho uma letra para cada trabalho de campo. Ah, não! Essa é a letra bic 4 cores! Olha aquele "pois" no parágrafo anterior: porra... da vó Rosinha!

(Comunidade Quilombola de Marques, 04 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo)

Série - não palavras de campo

2008-04-11T18:48:00.000-07:00

Me deram uma caneta de 4 cores. Agora meu caderno de campo parece um carnaval. Disseram que era pra eu escolher a cor conforme o tema. Mas.. quem disse pensou em 4 temas. Tudo desandou quando os temas tomaram vida própria e começaram a se articular uns com os outros.

Será que quem escolheu as cores da caneta (ou a caneta de quatro cores) pensou que falar de território-parentesco-história pode estar na mesma frase?

Antes da bic 4 cores existir como se fazia etnografia?
(será que só eu não consigo manter um padrão cromotemático?)

(Comunidade Quilombola de Marques, 04 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo)

Série - não palavras de campo

2008-04-11T18:42:00.000-07:00

Não vou me prolongar em narrativas. Elas já são extensas. Apenas queria dizer da falta que vem com a noite. Falta de qualquer coisa que ficou lá, de onde venho ou onde quero. Um suspiro e um olhar vago. Falta que diz que nenhum lugar é preenchível. Falta de sempre.

Onde nos sentimos completamente (ou com quem)?

(Comunidade Quilombola de Marques, 03 de fevereiro de 2008, divagações em um caderno vermelho, que não é de campo, só vai pra campo - praticamente um caderno etnógrafo)

2008-04-01T18:56:00.001-07:00

doce palhaça de nariz de glacê

2008-03-28T15:22:00.000-07:00

não chega a ser um conflito, mas é reconfortante querer alguém.
desistir desse querer (de tanto tempo) é quase como terminar uma longa relação:
tem o vazio que marca a falta de um querer
tem o medo que persegue a imprecisão de um novo querer
tem a solidão do abandono
(que é de nós mesmos, que é do outro que se sabe que quer, e que quer também - mesmo daquele jeito meio sem jeito, meio não querendo)

tudo gira em torno do querer
eu poderia passar muito tempo aqui, quieta, recostada nesse querer leve, sereno..
se ele não me alfinetasse de saudade, raivas e melancolias vez em quando
se seu lado obscuro não me causasse tanta ansiedade

eu sei que eu poderia ficar aqui, cozinhando esse querer
querendo que ele me quisesse, mais... mais...

e o fato é que perceber que o que está em jogo é o querer é como perceber o quando subjetivo é isso (o que quer que seja) que eu tenho vivido!
Meu querer é tão concreto quanto palpável!
ele existe, não duvido, porque sinto!
E é apenas dele que abrirei mão...

por hora, sigo cozinhando meus desejos, temores, ansiedades, necessidades!...
(não quero mais falar)

2008-03-28T12:28:00.001-07:00

Não nasci com dom pro samba, eu me dei pro samba!
Ele se embrenhou em mim...
O samba me quer de olhos fechados...

2008-03-27T05:45:00.000-07:00

negro o hoje desde ontem
sigo fora de mim e embruxada..
eita, quem me encasmurrou?!...

2008-03-26T16:56:00.000-07:00

Hoje eu não tô boa
Há duas noites que durmo gripada e hoje acordei mal-humorada
Hoje não é dia que se venha falar do dito pelo não dito que ficou pra última hora e que pra agora
Hoje é dia que quero ser paparicada
(não me peça pra chegar em 40m)

Hoje não tô pra esses serzinhos meia boca
(já disse do meu humor?)

Meu mar não tá pra peixe
Hoje era dia de ter resposta e não ficar no vácuo
Hoje queria tudo e esses prolongamentos de imbecilidade
Hoje queria o infinito e acabar com essa gripe idiota de ar condicionado

Poder comer sem perder o ar
Poder ler sem bocejar (e me concentrar)
Queria acabar com essa inadequação (prolongada pela gripe e pelo email que não chegou e pela previsão de tarefa já cumprida)

Na verdade eu apenas acordei gripada, pensando bem não estava mal-humorada
Fui é ficando puta no meio da manhã!
(isso tudo é uma grande merda e quem deveria fazer ficar melhor não se esforça; existe solução pra mensagem sem resposta, pra leme sem rumo?)

Um pouco de Drummond (pra palavrear o momento)

2008-03-01T07:39:00.000-08:00

Amar

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

para ju...

2008-01-26T15:24:00.000-08:00

vc viaja e me deixa aqui em beagá com chuva... até queria companhia, mas qual poderia ser? esse não estar constante, e nem sei quando estar é físico de verdade...

pro bem ou pro mal decidi que preciso me curar! essa coisa de paixão é doença... estou embruxada, já disse e não duvido. E sei também que não quero mais, não quero mais paixão, não quero mais essa doença. Eu era feliz (não era?!), eu me divertia, dançava, sorria... Eu saía e arrasava!!! Agora é só a chuva e o sofá e um dvd... não quero essa évelin apaixonada e arrasada... Quero voltar a não sentir nada (Socorro!!! E estou sentindo MUITA coisa). E tudo dói...

A solidão é um estado aberto para inadversões. Prefiro curtir uma solidão cercada de amigos ao som de um samba... essa que tenho sentido, solidão de paixão doída, tem me acabado o coração... e a aflição que vem acompanhada, chegou no limite da sanidade!

Então é isso.... esse é o ponto em que estar apaixonada deixa de ser divertido!
Não quero... Quero a felicidade dos corações vazios!

pra daqui da cidade de lá

2008-01-23T18:00:00.000-08:00

me despeço da chuva da cidade
de onde venho só vou
e tenho ido de muitos
e tenho deixado aos tantos
e dos que quero só tanto
da saudade que levo (não sei se fica)
daquele que quero, promessa
do não sei do estar ou se fica
do quando vou, nem sempre tenho
e tenho mais quando longe
talvez o longe aumente o perto
porque o perto insiste.... insiste em responder o que não quer pergunta
e digo agora que vou que fico sempre por perto
da cidade que deixo levo a serra
pras outras serras que busco
da rua e da chuva e das luzes
e da janela longa ao longe
do mar extenso (sem água, sem sal)
do mar de morro que busco outros agora
(que esses daqui não deixo nunca)
do que levo sempre deixo
e levo medo
(não das ruas, por onde me perco, sei dos 41 "brasils" que sempre beberei)
medo de carnaval ser sem colombina
(medo que mesmo não está na cidade)
sei da hora que passa, do momento que passa e a hora que chega
e volta, pra cidade da janela, pela janela
pras luzes, pras ruas, pras serras...
volta pra essas minas de cá
as de lá ainda hei (porque sei, que sou de muitas minas)

Como a garota do copo d'água (Renoir)

2007-12-19T03:32:00.000-08:00

- Sabe a garota do copo d'água?
- Sei.
- Se parece distante, talvez seja porque está pensando em alguém.
- Em alguém do quadro?
- Não, um garoto com quem cruzou em algum lugar, e sentiu que eram parecidos.
- Em outros termos, prefere imaginar uma relação com alguém ausente que criar laços com os que estão presentes.
- Ao contrário, talvez tente arrumar a bagunça da vida dos outros.
- E ela? E a bagunça na vida dela? Quem vai pôr ordem?
(O Fabuloso Destino de Amélie Poulain)

2007-12-11T03:55:00.001-08:00

a castanha mora no caju
ela nasce em vermelho (ao contrário das outras frutas)
e quando vira verde, vira renda
renda de fazer blusa
e renda vira branco
(mas castanha continua vermelho)
dá gosto de vermelho um pouco queimado
um pouco doce
um pouco azedo
dá gosto de terra distante e também faz suco
(não de castanha, castanha por vezes dá chocolate)
chocolate verde?
um que vê pode dizer que é amarelo
eu continuo dizendo que é verde, e digo de conhecimento meu que tenho das cores
(e se quero dizer que amarelo é verde, ou que esse verde-amarelo, que venham me desdizer no não concordar)
porque digo do que vejo
e vejo caju verde-amarelo misturado com vermelho que dá castanha de fazer chocolate
(e transborda no pé em dias de queimar o chão - quando cai faz "ploft")

2007-12-10T06:17:00.001-08:00

há beleza!

notícias do além

2007-11-21T15:04:00.000-08:00

daqui tento ver além das lentes...
do exílio de mim mesma grito ansiedade e temores.
me escondo por trás das lentes ou nos caminhos de antes (passados, decompostos, repostos, de natureza viva, morta e reviva)
e aguardo o êxtase prometido...
(de te ver voltar a ver)
no estar e querer ser
(e o querer de parar a aflição)
fugi de mim: é isso!

Sentimento do mundo

2007-11-10T19:23:00.000-08:00

Tenho apenas duas mãos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranças escorrem
e o corpo transige
na confluência do amor.

Quando me levantar, o céu
estará morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pântano sem acordes.

Os camaradas não disseram
que havia uma guerra
e era necessário
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peço
que me perdoeis.

Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordação
do sineiro, da viúva e do microscopista
que habitavam a barraca
e não foram encontrados
ao amanhecer

esse amanhecer
mais noite que a noite.
(Carlos Drummond de Andrade)

2007-11-09T02:57:00.000-08:00

Ontem choveu no futuro.
Águas molharam meus pejos
Meus apetrechos de dormir
Meu vasilhame de comer.
Vogo no alto da enchente à imagem de uma rolha.
Minha canoa é leve como um selo.
Estas águas não têm lado de lá.
Daqui só enxergo a fronteira do céu.
(Um urubu fez precisão em mim?)
Estou anivelado com a copa das árvores.
Pacus comem frutas de carandá nos cachos.

(Manoel de Barros, O livro das ignorãças)

2007-11-03T10:23:00.000-07:00

"Ô chuva vem me dizer
Se posso ir lá em cima prá derramar você"

Considerações sobre mim mesma

2007-11-01T05:03:00.000-07:00

Definitivamente sou uma pessoa mediana. Sou de outono e primavera. Sou de doce amargo. Meio amargo. Não sou do tipo chocolate ao leite. Sou daquelas tipo chocolate amargo e geléia de abacaxi. Sou dessas mulheres que toma vinho seco e chopp claro. Sou daquelas que toma suco sem açucar e salada sem sal (menos de rúcula). Que gosta de pimenta (mas não muito forte). Dessas que preferem as margaridas e os girassóis. Há muito mais cor nos girassóis.

Sou dessas mulheres que não sentem muito intensamente as coisas (mas gosto do vento). Daquelas que percebem a falta de alguma coisa, mas levam tempo pra descobrir que é dos amigos. Das que raramente se apaixonam (de verdade). Mas que sempre ficam caídas por alguém (e sofrem resignadas). Penso, as vezes, que sou mesmo do tipo que os homens não querem se apaixonar (porque sou assim, meio torta). E sofro resignada, um pouco conformada.

O que torna minha vida mais mediana é mesmo não ter vivido intensamente as coisas. É esse desânimo drummondiano de seguir em frente.

É o nunca ter sido mais do que eu sou. É a sensação do para sempre (não como no caso da Cinderela)...

Manoel de Barros e o chinuque

2007-10-28T14:48:00.000-07:00

"Ela coloca raízes de potentilha na pequenez de um cesto para conchas"

Quem disse foi Boas (1911), eu tirei de Lévi-Strauss (1989). Mas Boas estava dizendo da maneira chinuque de enunciar os fatos. Das abstrações...

Depois disso ficou mais fácil entender Manoel de Barros. Ele olha para as coisas de um modo chinuque (ainda que também olhe de azul, ou de ave, ou de criança).

Edith Piaf

2007-10-27T19:40:00.000-07:00

Non, rien de rien
Non, je ne regrette rien
Ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal
Tout ça m'est bien égal
Non, rien de rien
Non, je ne regrette rien
C'est payé, balayé, oublié
Je me fous du passé
Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu
Mes chagrins, mes plaisirs
Je n'ai plus besoin d'eux
Balayés mes amours
Avec leurs trémolos
Balayés pour toujours
Je repars à zéro

Non, rien de rien
Non, je ne regrette rien
Ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal
Tout ça m'est bien égal
Non, rien de rien
Non, je ne regrette rien
Car ma vie
Car mes joies
Aujourd'hui
Ça commence avec toi...

Dor

2007-10-27T09:41:00.000-07:00

ando doente de uma doença de não ter
de não ser
não estar
não poder
não tocar
e querer
querer
querer

querer que seja de gritar
querer de poder querer
é essa aflição da dor que rasga
(dessa daquelas sem razões da mente)

uma grita em mim
(em minha cabeça grita)
ela se agita e bate uma e outra vez
é esse (des)sentimento que insiste em sentir
(não vem de mim, vem de um não ser de alguém)

como poder
e cessar a dor como?!

(volto ao ponto onde começo - queria a leveza da ave mas por hora me contentaria em saber do sentir do outro - ou em me saber no outro)

2007-10-19T19:04:00.000-07:00

não sei o que dizer desses dias tortos
em que eu me perco em encontrar
no quanto mais sinto de mim menos sei
no quanto mais penso mais

mais de não saber
mais de querer
mais de temer
um mais de pânico

esses dias tortos que parecem passar sufocantes
que parecem causar tremores
horrores

esses dias vão passando
os dias
a sanidade passa com os dias
trepido em temores

porque hoje mais sei de manhã e menos sei dos certos
hoje mais quero o jasmim
e o engasgo que vem só pode ser do querer do jasmim

do longe do longe
que espera passar os dias para sentir
no longe que está que não pode tocar
as mãos e os lábios e o cabelo
e tudo e tudo
tão longe logo ali

que tem que esperar
passar os dias
passam
lentos longos quentes
passam trepidantes ensurdecedores
passam chuvas

e o querer do ter
a vontade de estar na presença
o sentir querer

esse sufoco na garganta
dos dias que passam e não passam
porque chega 5 mas não chega 15
porque queria 15 mas não queria 5

e tem que ser

desse e de outros setembros

2007-09-04T06:33:00.001-07:00

Para os dias que param
frenéticos e sonolentos

Para as noites que não adormecem (às quatro horas da manhã)
Para as manhãs que adornam as horas com gosto de café e suplícios de erva-doce

Para a solidão de horas a fio passadas no parar dos olhos que não são
... não sabem, simplesmente...
Para os olhos de água, olhos vermelhos

Para o torpor das manhãs (des)inebriadas
pela falta, pela (des)sabedoria...
que não deixa de ser esse entender das coisas todas
esse sofrer pelas manhãs
essa falta das pernas
dos braços

Para as mãos que suplicam (in)sanidade
e (des)instabilidade...
as mãos ora trêmulas, ora frenéticas, ora autistas, ora molhadas
da mesma água dos olhos

As mãos que sabem, que ouvem (mais que os ouvidos)
Da sabedoria que só quer saber de poesia
por ora dilacerada pela antropologia (que pretende poesia!)

(Ainda procuro algum modo de ser ave
por ora me contento com o vento batendo no rosto
e o gosto de mais um setembro
e as lembranças, os desejos, os ensejos)

Sobre desejos e devaneios de ave

2007-07-27T14:42:00.000-07:00

As coisas têm mais convicção dos seus desejos que os desejos têm a convicção das pessoas
Pessoas partilham com as aves devaneios de tardes de outonos azuis e damas da noite começando a dar cheiro
Desejos não são coisas que se deixam pegar de números ou de prazos ou de métodos
Desejos não são coisas do tipo quantificáveis.

É possível que um desejo seja o devaneio de mãos entrelaçando cabelos noites adentro
É possível que devaneio seja a voz de uma mulher que pega emprestada a sonoridade de uma ave
É possível que a falta de convicção seja o desejo de ser ave.

E talvez, das coisas e pessoas tão entendidas de aves, esse querer tenha se perdido em noites quentes de inverno acompanhadas de toalhas de hotel.
A falta de pegar na voz de uma ave cause desânimos matutinos e desculpas de café da manhã.

Talvez a convicção seja a certeza de acordar e dormir sem mãos entrelaçando o cabelo
(ou sem aves)
Talvez o querer seja um querer tão intenso e arrebatador que ele já se perdeu dele mesmo
(não sabe onde começa ou onde termina)

Porque o querer da voz e das mãos é o mesmo
E pode ser que o devaneio seja o de sempre: o querer tão intensamente a alguém e ser desejado em retribuição.

É possível que as linhas não dêem uma tese, mas quem sabe façam acordar de manhã...
(porque eu só queria o querer)

Do que sei de devaneio, é o que sempre desejei.
E você, que sabe pegar em voz de ave, qual o seu maior desejo?...

(Para apanhadores de voz, voz de ave, voz de mulher-ave, voz de mulher que não sabe querer e só quer ser ave.
Para quem quer querer, ou não sabe querer)

memória

2007-07-01T04:25:00.000-07:00

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão

Mas as coisas findas
muito mais que lindas,
essas ficarão.

(Carlos Drummond de Andrade)

Tenho essa mania, um velho hábito, de amar as coisas perdidas.
Sofro dos dilemas insolucionáveis, de pessoas imutáveis, amores incuráveis...
Mas é também um sofrer passivo, consensuoso.
Um sofrer de querer, um querer sofrer... Um certo prazer na dor.
A extensão do prazer no não finalizar das coisas.
O prolongado da dor no saber das nãos correspondências.
A expectativa de um dia haver a correspondência,
E o insandecer no esperar...
Esperar que a dor tenha fim
Que a espera tenha fim
Que no fim é a espera da própria espera...

Ensaio sonbre as intenções desse blog

2007-06-24T13:31:00.000-07:00

Não se iludam...
Esse blogger é totalmente individualista. Sua pretensão única é incursionar em torno dos devaneios de uma mente que se acha iluminada pelo fantasma de uma entidade literária totêmica.
Na verdade, Capitu é apenas um artifício para preencher esse fragmento de espaço entre a realidade e a ficção. Apenas pretendo flertar com a personagem para dar forma aos devaneios.
São as palavras, são elas que precisam de um totem...
Elas não saem por elas mesma, não têm a força necessária.
As palavras são insustentáveis.
Querem dizer, mas se prendem a um não sei o que...
E é Capitu, tudo por Capitu...